El último día de trabajo de Joe Baxter

Los secuestradores no se tomaron la molestia de curarle a Albus las heridas que le había producido Rupert. El saldo de aquella golpiza fue una costilla rota y la mandíbula fracturada. Esta segunda lesión era la peor, pues le impedía tomar alimentos sólidos. Sin embargo, para sus captores había terminado siendo muy útil, pues los eximía de la obligación de desatarlo de su silla para llevarlo al baño. Su estrategia para impedir que escapase era sencilla: lo alimentaban -a pesar del calor- con sopa y cada vez que necesitaba orinar empleaban un papagayo que habían robado de un hospital cercano. Todo el procedimiento era repugnante para Albus, pero era mejor que orinarse encima.

El muchacho pasaba los días en medio de un estado casi de letargo. No solamente sus huesos rotos lo atormentaban, sino también sus pensamientos. «Soy un estúpido. Creí que podía salirme con la mía después de todo lo que hice. Pero me metí con magos mucho más poderosos que yo. Debí ser más cauto, menos arrogante». Porque a Al no se le escapaba en ningún momento que su secuestro no era sencillamente extorsivo. Nadie se atrevería a secuestrar al hijo del jefe de la División de Aurores solo por dinero. Era demasiado riesgoso. La única forma en que un grupo de criminales experimentados y endurecidos como sus captores osarían hacer algo como eso es contando con la protección de alguien encumbrado e influyente. Quizá de varios «alguien».

Albus tomó la costumbre de imaginar conversaciones con Valerie. Era un ejercicio mental útil, porque la Valerie de su cabeza era muy parecida a la real, siempre incentivándolo a no deprimirse y a pensar nuevas formas de salir de ese embrollo.

«No puedes dejar que esas alimañas te lleven a la muerte como un cordero en el matadero. Debes huír.»

«O sobornarlos. Tengo suficiente dinero como para quintuplicar lo que esperan obtener.»

«¿Pagarles? ¿Pagarles para que te dejen ir? Eso es inaceptable. Esos cuatro malvivientes no son dignos ni de lamer tus zapatillas, y mucho menos de venderte un derecho natural como es tu libertad. ¡Debes tomarla, no recibirla!»

«Además, no me creerían si les digo que tengo todo ese dinero. O me creerían, pero no querrían correr el riesgo de traicionar a su patrón. Además, la única forma de sacar el dinero de mi cuenta de Gringotts es que yo vaya personalmente, y a estas alturas debo ser la persona más buscada de Gran Bretaña. No, no puedo sobornarlos».

«Entonces espera tu oportunidad. Tarde o temprano, uno de ellos se descuidará y podrás escapar. Y cuando eso pase, podemos darlos por muertos».

***

Joseph Baxter se había unido a la Policía londinense a los veinte años, después de terminar el secundario y trabajar un par de años en una fábrica junto a su padre. A pesar de que sus motivos para convertirse en oficial no habían sido totalmente desinteresados (Joe, como todo el mundo lo conocía, quería gozar de un nivel de vida de clase media sin tener que hacer el desgastante esfuerzo físico que le exigía el trabajo fabril, y también buscaba el moderado reconocimiento social que le daba el llevar el uniforme), el hombre no se consideraba un mal policía. Había realizado centenares de arrestos sin tener que emplear su pistola reglamentaria más que en un puñado de ocasiones y nunca para matar. Nunca lo habían ascendido, pero jamás se había visto envuelto en ningún escándalo por corrupción o gatillo fácil, lo cual era de agradecer. Y dentro de pocos días podría jubilarse.

Faltaba apenas una hora para que terminara su turno, al final de la cual retornaría a la comisaría de su distrito a entregar un escueto informe, así como su arma y su uniforme. Su esposa y sus hijos lo esperaban en casa con una fiesta sorpresa; él ya se había enterado de que planeaban hacerla, pero había preferido fingir ignorancia para darle a su familia una velada más grata. Pero cuando en la radio solicitaron a algún oficial para que fuese a la casa de una tal Fiona Armstrong para responder a una denuncia por actividades extrañas en una fábrica abandonada, Baxter decidió responder.

Fiona Armstrong era una viuda que vivía sola desde el fallecimiento de su marido, y que no tenía muchas ocupaciones. Se dedicaba entonces a vigilar atentamente su calle desde las ventanas de su casa, de la que no salía más que para hacer las compras. La señora Armstrong le dijo a Baxter que poco después del anochecer ella había visto luces en la vieja fábrica de chupetes ubicada frente a su casa, fábrica que había cerrado tres décadas antes. Para ella, la presencia de esas luces era signo inequívoco de la presencia de vándalos, y exigió al oficial que entrase a investigar.

-¿Quién sabe qué pueden estar haciendo ahí esos chicos? -bramó la señora Armstrong, que siempre hablaba a los gritos a causa de su sordera- ¡Quizá hasta estén usando el edificio para vender drogas! -añadió, escandalizada.

Baxter no creyó que las afirmaciones de la señora Armstrong fueran muy creíbles -los auténticos narcotraficantes de la ciudad preferían hacer sus negocios en elegantes night clubs y discos antes que en fábricas semiderruidas-, pero supuso que no estaría de más echar un vistazo.

No se le hizo difícil a Baxter la entrada a la fábrica, pero el terreno por el que tenía que caminar era muy peligroso por todos los escombros que había desparramados. En más de una ocasión una telaraña se le adhirió al cabello, forzándolo a interrumpir su marcha para despegársela. Escuchaba continuamente a las ratas corretear a su alrededor e incluso un par lo rozaron. Sin embargo el oficial mantuvo su linterna apuntando al suelo, no queriendo alertar con la luz a quien quiera que pudiese estar allí.

Tras avanzar varias decenas de metros, Baxter llegó hasta una pesada puerta de hierro, debajo de la cual podía verse una luz que le pareció la de unas velas. Baxter supuso que algún grupo de mendigos se habría refugiado en la fábrica, y se dispuso a abrir la puerta y decirles lo más amablemente posible que tenían que irse (aunque no sin recomendarles un albergue especial ubicado a unas pocas cuadras). Sin embargo, lo detuvo una voz femenina al otro lado de la puerta.

-Lo haremos esta noche.

-¿Ya? ¿Tan pronto? -replicó una voz de varón.

-¿»Tan pronto»? Hemos tenido al chico durante dos semanas, Rupert. Ya mandamos nuestra «prueba de vida» a Potter, junto con una carta con el monto que esperamos que nos pague. Ha llegado el momento. El muchacho tiene que tratar de escaparse, y fracasar -dijo la mujer con un tono horriblemente burlón.

-¿Has hablado con ese tipo, Harvey?

-No, pero a estas alturas no creo que le moleste que matemos a Potter sin su expresa autorización. Él lo quiere muerto, sin importar en qué momento. Todo lo que quiere es que parezca un escape frustrado.

Tras unos momentos de silencio, la mujer habló otra vez.

-¿Qué te ocurre, Rupert? ¿Te encariñaste con ese niño?

-No, para nada -respondió el tal Rupert en tono malhumorado-. Solo creí que… bueno, no importa. Si tú dices que el chico tiene que morir hoy, pues lo mataré hoy.

-Excelente -dijo una tercera voz, perteneciente a otro varón-. ¿Estamos todos de acuerdo, entonces? ¿Sophie?

-Sí -respondió la mujer.

-¿Jake?

-Como quieran -replicó una cuarta voz masculina.

-¿Rupert?

-De acuerdo. ¿Lo hago ahora?

-Mientras más rápido, mejor.

-¿No puedo…?

-¡ALTO! -gritó Baxter, mientras irrumpía en la habitación con la pistola desenfundada. Gracias a sus avezados reflejos, el policía pudo ubicar de inmediato a las cuatro personas. Dos de los hombres estaban sentados en un sofá, sin armas a la vista. La mujer estaba sentada en un sillón, dándole la espalda a la puerta. No parecía portar ningún arma. El tercer hombre, un sujeto de sorprendente altura y corpulencia, se había puesto de pie y estaba desarmado. Aunque no, una segunda inspección detectó en sus manos un extraño palo con la punta afilada. A primera vista no parecía peligroso, pero bien podía ser usado como un rudimentario puñal.

-¡Tira eso ahora mismo! -gritó Baxter.

-¿Quién es este idiota? -preguntó el hombre a la mujer, evidentemente la tal Sophie.

-Es el equivalente muggle a un Auror. No es ninguna amenaza.

-Esa cosa que sostiene en las manos parece peligrosa -señaló el hombre.

-Si no recuerdo mal, se llama pisto…

-¡Cállense! -gritó Baxter. Esa bizarra conversación le pareció incomprensible. Por el tono de voz todos parecían criminales peligrosos y perfectamente capaces de reconocer un arma -y a un policía- al instante. Se preguntó si no serían en realidad locos escapados de algún manicomio.

-¡Quiero nombres! ¿Quiénes son ustedes?

-No tenemos por qué responder a tus preguntas, muggle -dijo la mujer, que se había dado vuelta cuando él entró pero que se había vuelto a enderezar al identificarlo como policía-. Jake, mátalo -dijo, dirigiéndose a uno de los hombres del sillón. El tal Jake extrajo de su bolsillo un palo muy similar al de su compañero y lo apuntó hacia Baxter.

-Si levantas tu culo apenas un centímetro de ese sillón, te vuelo la cabeza -le advirtió Baxter.

-OK, me quedaré sentadito aquí -replicó Jake con una sonrisa irónica-. ¡Avada Kedavra!

[NOTA: No, el papagayo del que se habla en este capítulo no es el ave. Se trata de un recipiente de plástico que suelen usar en los hospitales para que orinen los pacientes que no se pueden levantar de sus camas. Tengo la impresión de que los usan solamente con pacientes que tienen que pasar inmovilizados unos pocos días, y que para casos más permanentes utilizan pañales para adultos. Ojalá algún médico o médica que lea este fanfic pueda confirmarlo.

También le quiero dedicar el capítulo a Nicolás, que cumple años hoy y que me pidió la dedicatoria en este primer comentario que deja, y a todos aquellos que estén cumpliendo y se hayan olvidado de pedirme, o que yo me haya olvidado de incluir.]

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